Movitz' Schwindsucht

Trink aus dein Glas, der Tod schon wartet deiner,
Er schleift sein Schwert, will dir ans Leben gar;
Sorg dich nicht, denk, nur vor der Tür erscheint er
Und wartet dort, vielleicht noch ein, zwei Jahr.
Movitz, die Schwindsucht, die bringt dich zu Grabe.
Zupf die Oktave;
Stimm deine Saiten, sing wie schön's einst war.

Nun denn, zum Wohl! Zum Abschied Bacchus winket,
von Freias Thron ein Kuß herüberweht.
Zu ihrem Lob dein Herz in Blut ertrinket,
Das jetzt mit Macht aus deinen Adern geht.
Sing, bet und dank und vergiß und bedenke;
Komm, Freund, ich schenke
Dir 'ne butelje. Bist du tot? – Nein, trinkt!